наборот

бандиты помрут. но хотят убираться, кто помер.
хоть брешет ножу смерть, так враки на чистовиках.
бандит к гаражу пришпандорит малюсенький номер,
причём, где никто в голове - там на ваших глазах.
и нам чуть смешней стать портянкой по форме одежды,
тут вот, глядя через шеврон, часть - из времён.
чёрт взял вас застрять в девять сфер равнодушной надежды,
на грязный бутон, как с пространства - ничто в афедрон.
бандит вытирает дела, вынося с кондуита,
спустив им пустые бидоны рассеянных кист.
везучая смерть! ты с рождения лупишь бандита,
но без девяти оставляешь, стреляешь. ой, пас уже, пас!

комментарии всякому показаны.

знают, как живут поэты, aikr, petropavel_nn, vmel, sto_ognei, yms, lrka, fridka.