БСФ, том третий. Рэй Брэдбери, "451 градус по Фаренгейту".
в детстве эта вещь мне показалась злобной и опасной выдумкой, оставив в недоумении. с чего вдруг телевизор заменит простое человеческое общение? с чего это люди перестанут читать книги и начнут их жечь? с чего это случится война, когда мы тут все боремся за мир?
нынче подобных вопросов не возникло по вполне понятным причинам. очевидно, что даже пожарники и электрический пёс не нужны, поскольку у каждого в голове есть собственный пожарник и собственный пёс. было бы ужасненько грустно, если бы не одно обстоятельство: настоящие садовники всё равно никуда не денутся, те самые, о которых сказано: "Не важно, что именно ты делаешь, важно, чтобы всё, к чему ты прикасаешься, меняло форму, становилось не таким, как раньше, чтобы в нём оставалась частица тебя самого".
да, вчера мне попался по дороге на работу жёлтый одуванчик. не удержалась, сорвала и провела им по подбородку.