January 3rd, 2020

смею себя

наполовину полное

иногда не пишется, хоть убей, хоть умри - не пишется,
будто сам объявил себе что-то вроде импичмента,
понимая, что стих твой крайний оказался последним,
по субботам балуйся баней, преферансом - по средам,
утешай себя лицемерно и тверди напыщенно,
будто ты завязал намеренно, всё, что нужно, написано,
станет небо размером с блюдце, станет море - с лужицу...
но однажды что-нибудь сбудется, что-нибудь вместе сложится,
обернётся афронт авантажем, а январь - июлем,
значит, мы ещё всем покажем, мы ещё повоюем.