ям бы

погиб поэт, невольник чести,
когда весенний первый гром
с свинцом в груди и жаждой мести
грохочет в небе голубом.
люблю грозу в начале мая,
пал, оклеветанный молвой,
как бы резвяся и играя,
поникнув гордой головой.